Transeunte

Uma praça, desolada, vazia de gente

Um automóvel, indolente, que passa

Um banco, solitário, de jardim

Uma sombra, triste, de plátano.

Meio-dia; uma hora da tarde?...

Que importa...

Nada altera, nada muda

Nem tão só um grão de plia

Na verdade o que impera

É a inclemência da acalmia.

Cidade morta, sob o sol implacável

Queimando a vontade de quem passa

Quebrando a quietude da praça.

Enquanto a cidade dorme

De passos indolentes

Dirigidos a lado nenhum

Tomba, vacilante, na vontade

O transeunte.

tÓ mAnÉ